J’ai longtemps rêvé que ma mère était noire. Je m’étais inventé une histoire, un passé, pour fuir la réalité à mon retour d’Afrique. Dans ce pays, dans cette ville où je ne connaissais personne, où j’étais devenu un étranger.

Puis, lorsque mon père est revenu vivre avec nous en France à l’âge de la retraite, j’ai découvert que c’était lui l’africain. Admettre cette vérité a été difficile pour moi. J’ai dû retourner en arrière, recommencer, essayer de comprendre.

En souvenir de cette période, j’ai écrit ce petit livre. Un livre qui raconte mon cheminement, mes questionnements et mes découvertes. Un livre qui explore les complexités de mon identité et les liens entre l’Afrique et la France.

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