Jack Frusciante ha crecido. Parece ser así, aunque no es lícito identificar al adolescente de ayer, que dejamos con los ojos brillantes por la partida de su amada, en el joven protagonista que hoy parece mirarse vivir, interrogarse, pretencioso e inquieto, mientras tropieza una vez más en una desordenada y tierna historia de amor. Como si los destellos de los violentos colores de «Bastogne» hubieran marcado un límite, en esta nueva novela suya, que habla aún de Bolonia y de amores, de amistades, de años de juventud grandes y plenos, Brizzi detiene el momento, casi pidiendo una pausa de reflexión, como si sus veinticuatro años se hubieran duplicado. Y nace este libro de dos caras, risueño y maravillado, turbulento y profundo, que supera de un golpe los itinerarios obligados de la narrativa generacional: por un lado, la historia contada revive un amor torpe y delicado, entre un concierto de los Pogues y memorias divagantes, entre los amigos leales del instituto y las tribus ocasionales, entre paseos en vespa y sorbos de Beck’s; por otro lado, la situación se radicaliza, la cinta se interrumpe y el autor se desvela, se confiesa, como si quisiera exorcizar el futuro tan prometedor y detener en cambio aquellos años ya pasados, de travesuras adolescentes, viajes pobres, hachís embriagador y noches infinitas en las que la amistad y la soledad se encuentran. Una historia se desliza inadvertidamente en la otra, el protagonista, arrogante y tierno de una adolescencia común, se convierte en el joven escritor de éxito con una conciencia tan tardía que afortunadamente preserva la inocencia de la sorpresa, el lenguaje cómico e irónico se tiñe de lirismo, el estilo apasionado se protege de la melancolía, de un dolor adormecido por el tiempo que muele el trigo y la juventud. (…)

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