Si alguna vez hubo un poeta dentro de mí, bueno o mediocre, desapareció hace mucho tiempo. Los vestigios de su existencia quedaron guardados en una antigua carpeta. Los más antiguos son breves muestras del arrebato que experimenté durante mi infancia y adolescencia, datados en los años 1934 y 1937. No se trata de una selección, sino de todo lo que quedó en esa vieja carpeta. No están ordenados cronológicamente, sino agrupados por temas y sentimientos, de forma caprichosa.

VER PRECIO EN AMAZON